Não era música. Era vida.

SMPLS

2011-11-16T08:03:00.000-08:00

foi assim um trabalho em equipe e só depois, muito depois, chegou ele. e me fez chorar, chorar, antes e agora - de trabalho sendo feito, luta sendo lutada. e tudo se acabando num final feliz, numa tarde de chuva. eu sozinha – bebendo e chorando cada gota, como num vale de lágrimas de prata. e a canção que eu queria cantar era chuva de prata que cai sem parar, mas a letra não veio. veio mesmo foi o sol e seu ouro divino como quem diz "eu sou Deus" e tudo ficou amarelo. e eu nunca mais parei de dançar. de beber gotas de chuva. nem de me divertir fazendo coisas simples. é isso que sou: um bando de hoje e amanhã pela frente!

Ainda

2011-09-17T20:00:00.001-07:00

Se eu não consgui, é porque eu não consegui ainda.

Sim

2011-09-17T19:59:00.001-07:00

Se eu não consegui, é porque eu não consegui ainda.

mierda

2011-06-22T12:14:00.001-07:00

mierda, eu diria, se eu fosse canastrona nessa vida. mas não vim pelo atari, nem pelo atalho, nem a passeio. vim pelo caminho longo cheio de flores [já esmagadas] e as flores esmagadas são as que exalam mais perfume - lembre-se. teu caminho coroado de passados de passadas de cocô de pássaros de sementes jogadas por outrem de perguntas que não querem calar de olhos derramados de óleos desviados ou o contrário ou os dois de tanta coisa que já foi de tanta coisa que já volta de amor segredo e sal de sabor de viagens até o ponto final. de retornos eternos? por favor não faça isso comigo. não deixe nietzsche inventar isso, pelamordedeus! deixa deus aqui, homem. deixa deus conosco. não desinvente ele, que dele precisamos muito. deixe ele aqui e parta de vez com tua filosofia. da ribalta, agradeça e vá que ficamos aqui dizendo mierda ao fim da cena.

declaração de amor

2011-05-25T05:05:00.001-07:00

- qual o teu animal preferido?
- tu!

eu esperava ele dizer macaco, camelo, baleia. mas ele disse que era eu.

carta de amor a vinte dedos

2011-04-19T16:10:00.000-07:00

hoje ele me escreveu uma carta de amor. eu respondi na mesma hora. amanhã, as edições extraordinárias dos jornais matutinos darão a notícia: Amor urgente leva Correios à bancarrota. é um amor de derrubar postes, de levantar montanhas, de fazer parar de girar moinhos de vento. é amor de fazer cantar voz muito rouca. de fazer dançar corpos cansados. de tirar do rock'n roll força que ilumina uma vida. de fazer voltar a acreditar em sorte. de lançar a esperança no jogo. de voltar à terra dos clichês, onde tudo é mais seguro. é amar do verbo nunca amei.

para sebastião

2011-04-09T06:42:00.000-07:00

"when you need some love, dont go to strangers, come to me"

sobremim 2011

2011-04-03T16:29:00.001-07:00

the queen of wii & xbox360; music & books addicted; uma leitora pouco escrivinhadora; fã de amy; não pode ver placas de restaurante; precisa sempre de caderninho e caneta; gosta de arte, esportes e rock'n roll [principalmente este último]; vivente das Graças; não gosta de telefone apesar de precisar muito dele; ama o número 1601, o rio de janeiro e o sol; bebe água como vc respira ar; o escritório é na praia, na academia, num estúdio de música; ipod morto ipod posto [not yet]; tenho amigos que entendem de música, arte, política, piadas, gastronomia e futilidades; acredita que tudo se ilumina; acredita que a frase mais verdadeira do mundo é "isso também vai passar", por isso acredita também em "carpe diem", apesar de ser um clichê.

*para o facebook

mmxi

2010-12-31T09:36:00.000-08:00

que isso vire um diário agora, prometeu. foi além: vai viver mais, não pelo mero prazer de estar por aí, mas pelo único motivo de poder colocar em palavras a vida. porque em tudo ela enxerga palavras. seus adereços sempre têm algo a dizer, como: love, dreams, minhas histórias. é isso que carrega no pescoço. e, às palavras é que ela promete que levará uma vida. apenas para expressá-la depois. porque lhe parece que as versões é que importam. que as palavras é que marcam. a vida além da vida é o verbo. é o verbo que a carrega. quero mais. viver para contá-la, disse gabo. e vou com ele.

C.,

2010-08-20T16:42:00.003-07:00

Clarice baixa em mim todo dia, mas é toda silêncio, não me diz nada. Na verdade, sinto-me impelida a abrir um livro seu, continuar em silêncio. Sinto-me imbuída de toda sua elegância, que é minha, agora, enquanto leio. Sensual, também. Pois é literatura de captura, literatura de alcova, mas aquela alcova de mil travesseiros, em que estou só. É sensual porque dá vontade de comer, beber, respirar. É sensorial demais, porque vem de dentro. De dentro de mim, que ela conseguiu enxergar de longe. É em espaço que, de tão espaçoso, não cabe aqui dentro, que é seu lugar. Cai do lado de fora, transborda e vira água-viva, que queima, mas que atrai o toque. É preciso entender de elegância para ler Clarice. De silêncios gritados. Dos nossos lados de dentro do lado de fora. Entender do ovo e seu desenho perfeito, branco. É entender do que só podemos ter se roubado. O que nunca será nosso. O que é nosso e de todos. É partilha involuntária. Felicidade clandestina, que é felicidade cinza, cor-de-burro-quando-foge, clandestina de fugida e de escondida, como no dicionário mesmo. Felicidade não procurada, mas roubada porque achada. Na estante, entre outros livros.

a guiar

2010-08-02T06:30:00.000-07:00

a moça desafiou-o com caminhos diferentes e ele conhecia todos. de bengala e de cachorro em coleira, era ele quem a guiava pelas ruas da sorte, das graças, da amizade. e lhe ensinou tantas coisas que foi ela quem descobriu que não via. a luz a havia cegado mais que a escuridão a ele. ele era todo olhos. se lhes faltavam os olhos da face, os olhos mais primitivos, ele tinha olhos sofisticados era nos ouvidos, nas mãos, nos pés. ele não via, mas sentia com o corpo todo. e essa era sua vantagem.

ao apagar das luzes

2010-06-05T10:18:00.003-07:00

não faça poesia.
faça silêncio.

Notícias do eu-profundo

2010-05-15T10:12:00.001-07:00

O meu eu-profundo é um tanto quanto superficial, superficial de superfície mesmo, é que está tudo na cara, óbvio. Meu eu-profundo é um ente abstrato que de tão complicado tornou-se claro aos olhos de outros eus-profundos. Meu eu-profundo nunca é esquecido, porque é a face que aparece no espelho, quando minhas objetivas verdes tentam capturar a essência do que sou por fora. Meu eu-profundo às vezes se demora em minhas entranhas – é quando chega mais fundo – e logo retorna aos poros da pele, que é o seu lugar, onde eu respiro. O meu eu-profundo tenta ser razoável, mas na maior parte das vezes é apenas medíocre. Meu eu-profundo não recebe notícias de si mesmo, porque, sempre com a cara na vidraça, é testemunha de realidades inventadas. Meu eu-profundo é aquele que expira, a cada instante, dentro de mim, dona de um eu-profundo fotofóbico, já que exposto ao sol, exposto à luz. Exposto.

gosto se discute, desgosto é que não tem jeito

2010-02-28T13:23:00.000-08:00

gosto de frases curtas e amores longos.
gosto de gostos ocres e beijos doces.
gosto de fugir e de encontrar.
gosto de causar incêndios e de falta de luz.
gosto de frio na espinha e de calor nos pés.
gosto de amarelo e de apagar as outras cores.
gosto de portas, pra ir embora e pra voltar.
gosto de chão pra olhar o céu.
gosto de céu pra pensar em ti.
gosto de carinho pra fazer.
gosto de arranhão, palavrão e rockn'roll.
gosto de flores plantadas.
gosto de coisas fúteis, porque pensar dói e eu quero é ser feliz.
gosto de coisas importantes e de quem quer mudar o mundo.
gosto de cafés e cigarros.
gosto do meu trabalho, de ser isso aqui e de saber que tudo isso vai mudar.
gosto de saber que nada é para sempre e que meu amor é eterno.
gosto de pensar em ir embora e de ver que aqui é o meu lugar.
gosto de tudo isso. porque gostar é fácil, díficil mesmo é não gostar. não gostar acaba comigo. não gosto quando não gosto. isso é que é des-gosto.

no secrets for you all

2010-02-08T11:28:00.001-08:00

minha vida são dois livros abertos.

sobremim 2010

2010-01-20T14:16:00.000-08:00

depois de você, tudo ficou amarelo. e eu, pálida-pálida, comecei a enxergar o ouro varrido pra debaixo do tapete. quanta coisa esqueci de mim::: a paisagem da minha janela não mudou nada - o mar continua lá-, meu livro preferido eu reli, e continua muito bom, meu cabelo é castanho escuro, ainda. as unhas mudam de cor a cada sete dias, mais certo do que eu ir à missa aos domingos. a vaca é mesmo o animal mais sagrado e tenho certeza que é uma grande filósofa. dancei tanto que derreti. caí nos braços de um cavalheiro e estou bailando feliz até hoje. não sei se quero sair no jornal ainda, talvez meu nome nos créditos já esteja bom. à china eu ainda vou, mas vou dar uma passadinha na rússia, antes que se acabe o climinha vermelho que ainda resta. comecei a ler outras coisas, abandonei velhos cânones - meus canônes - e elevei a futilidade a um altar de musas, em que estão também a fé, a alegria, a cultura. pode parecer contraditório, mas sou afeita à ideia de que só a futilidade salva (às vezes). é quando me dá vontade de sair bonita por aí, rindo e sendo mais feliz que nunca, porque a cabeça não pesa e estou anestesiada das coisas tristes que me congelam o olhar. mas não sou joana darc, então meu libelo fica só entre nós, ok?

lamento-blues

2010-01-20T14:07:00.000-08:00

é que quando a música parou e a vida começou você não estava aqui. e nem a música mais triste, o blues mais blue, daria conta do vácuo que você deixou quando partiu. porque era pior que silêncio, era pior que vazio. era um buraco. e não há nada mais cheio de vazios que essas covas profundas na terra, em que não estou enterrada mas continuo a olhar o céu que não é azul só para mim. pois quando você partiu, a música ecoou pela última vez, meu sangue correu quente pela última vez e parece mais é que morri. se não era música, era vida, agora tudo acabou; não há música, não há vida. aqui, só o oco de mim.

vácuo

2010-01-12T12:03:00.001-08:00

tédio é quando o que vc quer fazer não existe.

presente

2009-06-05T22:14:00.001-07:00

eu queria que amanhã fosse perto

pise no meu pé

2009-05-08T16:42:00.000-07:00

vamos lá, preciso de um pouco de vida, nem que esse pouco de vida doa na carne, essa carne sem vida, quase morta. pise no meu pé, quero algo que doa, algo que seja perto do que se chama vida. me fure com um alfinete, me faça sangrar, me faça gritar. me dê algo perto da emoção, mesmo que seja dor. acho que vc sabe do que falo. onde não há vida, só seca, um lamento já é um bom sinal. ecoa, mesmo que seja dentro e cá, onde está tudo devastado. é preciso de algum vento que que termine com tudo, mas que me deixe os escombros.

o problema do sofá amarelo

2009-03-30T18:26:00.000-07:00

o problema do sofá amarelo é que tem alguém entre nós. esse alguém entre nós cruza e descruza as pernas, demonstrando certa impaciência em estar entre nós. a solução é fácil: levantar e sentar em outro sofá. só que outro sofá amarelo não há e a graça é estar entre nós, suando, achando ruim, atrapalhando uma conversa ao pé do ouvido. é uma sadomasoquia de quinta-feira, que é o dia em que a gente sentou no sofá amarelo, pegou uma cerveja e alguém de salto-agulha ficou entre nós. o sofá tinha três almofadas - amarelas, porque o sofá era amarelo - e a graça era ser a pessoa do meio. nós éramos dois, estávamos juntos, até a pessoa de salto-agulha, que suava, achava tudo chato e ainda por cima era sadomasoquista, sentar bem no meio. o sofá amarelo virou cenário de guerra, uma guerra velada, em que a pessoa que cruzava e descruzava as pernas decretou o silêncio entre nós, que nos amamos tanto. o problema do sofá amarelo era ser amarelo. já o nosso, era ter alguém entre nós. alguém que cruzava e descruzava as pernas, suava, achava tudo chato e parecia repetir a cena de cruzar e descruzar as pernas só para mostrar quão longe eu estava de você, mesmo a uma almofada de distância.

histórico de um amor cruel número 4

2009-02-10T20:02:00.000-08:00

depois do fim, sinto-me forçada a continuar vivendo...
pisando sob cadáveres, fazendo a dança da chuva, distribuindo restos de amor em papel alumínio, chorando, me condoendo, botando um sorriso no rosto, mascarando alguma coisa que eu nao sei explicar, ouvindo funk, querendo mais coisas que tenham a ver comigo.
mais comigo do que a qualquer outra pessoa.
quero ser eu. eu. eu.
para lembrar:
entre as coisas que eu gosto estão a palavra, o sol, esmalte vermelho, a vida lá fora, a vida aqui dentro, a vida onde quer que seja. gosto de papel, de dormir tarde, de cidade grande, de bernardo soares, de café sem açúcar.
ando lendo myrna demais, ouvindo conselhos demais, por exemplo::: me disseram para parar na primeira pergunta ao invés de querer entender o mundo e carregá-lo no bolso. as coisas me inquietam demais e eu sou dada a filosofices. eu respondi que, depois de toda interrogação, sempre vêm os três pontos. as perguntas sem fim, labirintos de minotauros. ai! isso sempre acabou comigo: saber que nada tem um fim. nunca! estar sempre em dúvida, pensando possíveis finais, nunca achando a saída. o problema dos fins é que eles pressupõem novos começos e isso é de dar medo. começos. taí uma palavra que eu não gosto.

histórico de um amor cruel número 3

2009-02-05T18:31:00.000-08:00

Nosso amor delicado tinha a crueldade de plantas carnívoras e a existência de tulipas. Escolhemos as tulipas. Tentávamos, em vão, esquecer esse signo Escorpião que está embutido nessas coisas verdes que comem insetos. Até esperanças são devoradas, não importa se são verdes. Eu perguntava a ele, chorando: até as esperanças? Ele: até as esperanças. Eu: o que restará de nós, no fim de tudo? A vingança inesperada de tulipas azuis ou a maldade óbvia das plantas carnívoras? Ele: não restará nada. Eu pensei: Morte súbita do nosso amor? Nem para ter um fim digno. Eu quero, ao fim, destroços. tulipas despedaças, maquiagem borrada e tudo o mais. quero um fim que dói, para justificar os esforços, a traição, um outro fim dele, um outro amor meu. quero tulipas secas, uma luz baixa e nina simone cantando às borboletas. borboletas que nunca seriam pegas pela crueza de uma planta, e nem pelos simbolismos. eu quero um fim borboleta, lagarta, casulo. sem pensar muito, quero voar baixo no jardim e te transformar em gnomo. quero vc perto de mim. ainda que este seja o fim.

histórico de um amor cruel número 2

2009-02-04T16:50:00.000-08:00

falamos de vc enquanto tomávamos um café com chocolate. fumaças minha e dele se misturando, nos unindo pela respiração. alguma chama nos olhares, incerta. as chamas dos cigarros eram mais estáveis, mesmo com uma duração tão curta. todos no café nos olhavam. não era para estarmos juntos. o filme ia começar, mas já tínhamos visto há uns dias atrás. nosso vício era o café, o cigarro e a companhia um do outro. isso maltratava você, a quem julgávamos morta. mas não. retornastes do outro lado querendo vingança. dei minha cara a tapa: o lado direito, o lado esquerdo. doeu um pouco, uma doída gostosa e merecida. ele já não importava. eu não queria paz, queria mesmo era que também ele sofresse. não éramos duas a disputar um amor. eram duas mulheres a brigar. e para nós, brigar, essa histeria toda, era parte dum charme a que esperávamos recompensas. ele acabou me escolhendo, o grande prêmio. fiz por merecer. pra vc agora, que se dói toda, é de novo uma perda. vc perdeu. mas eu ganhei, ganhei duas vezes: um amor novo e uma inimiga. não preciso de mais nada. obrigada, querida.

histórico de um amor cruel número 1

2009-02-03T20:50:00.000-08:00

Falamos de vc. Contei uma piada sem graça, ele riu, bem-educado. Tomamos um café. O cigarro não fumamos. O filme ia começar. Sentamos juntos. Braço colado, dando uma sensação de falta de espaço. Alguém sobraria nessa história. Precisávamos tirar vc da cabeça. Vc atrapalhava o filme, o nosso filme. Na tela, a mocinha morria antes da primeira meia hora de sessão. Você também. Chorávamos, emocionados, eu e ele. Era tudo por vc, que não faria mais parte da história. Naquele momento, um novo amor começava. Se extraia da morte, condensava-se com os beijos não dados ainda e se mantia forte por estar diretamente ligado à derrota de alguém. Pena isso, pena. Mas o fato é que o amor não tem redéas e pode machucar porque seus dentes são de cavalo selvagem e seu galope não é de ferraduras. Solto, o amor até mata. Assim como matamos vc.

vontade

2009-02-03T20:42:00.000-08:00

vontade de pular amarelinha
de fumar um cigarro lá fora
vontade de queimar esse caderno e viver (mais)
da noite virar dia logo
vontade de roubar essa caneta, fazer algo proibido
vontade de não comer e não dormir
vontade de amanhecer e ser o sol
de anoitecer e ser a lua
vontade disso e daquilo
vontade de parar por aqui porque a vida é boa, vc é lindo
e eu estou aqui

baxô a balarina

2009-01-24T11:43:00.000-08:00

baxô a balarina. façam silêncio. eu preciso dançar. música não há. o espetáculo não será aplaudido. ela existe dentro aqui, a balarina. é silenciosa e perfeita, mas não pode ser machucada. toma cuidado com tudo, principalmente de seus pés. a locomoção é importante. com seus pés, flutua. e nem precisa de asa. leve como uma pluma - como a balarina se acha-, ela dança. ela só pesa aqui. acho que sou ainda mais leve que ela. essa balarina que mora dentro de mim pesa uma tonelada, mas só eu sei. só eu sei. qualquer dia eu deixo ela sair por aí, dançando. e junto vou eu. sendo mais feliz que nunca.

pra vc, tchau

2009-01-11T17:31:00.000-08:00

escrever me serve para expurgar os demônios.
escrevi muito hoje.
me livrei de vc.

the end

2009-01-02T17:09:00.002-08:00

há sempre beleza no final.

Malditas Borboletas

2009-01-02T17:09:00.001-08:00

não era para serem malditas. era para serem amarelas.

flor

2008-11-23T11:45:00.001-08:00

sou um vaso delicado que não agüenta nem orquídeas

RG

2008-11-22T15:41:00.000-08:00

o amor se esvai em nossos nomes. já fui marcela, carolina. já fostes pedro, andré.
nossos nomes trocados, identidades móveis.
só o coração continua aqui.

outra versão para a estrela só

2008-11-16T07:04:00.000-08:00

era uma noite de uma estrela só. Noite boa para se fazer poesia, eu pronta que estava. se eu não fiz nada, foi por sua causa. eu te pedi: "deixa eu te amar um instante" e vc respondeu: "volte a olhar para a estrela, paula. botei ela no céu só pra vc."

pintou o céu, mas economizou nas tintas

2008-11-15T22:02:00.000-08:00

era noite de uma estrela só.
triste para os poetas que precisam delas todas.

a lua já não estava cheia. é essa a claridade que precisamos.

é triste ver o céu apagado, iluminado por uma estrela só, que não dá conta de mim.
é triste.

só colando, colando

2008-10-20T09:24:00.000-07:00

a felicidade é feita de pequenos momentos.
é só colar que vc tem a felicidade inteira.

brincadeiras em cima da cabeça

2008-10-15T20:29:00.000-07:00

andei pensando, literalmente andei pensando, pois pensava enquanto andava. ora passos miúdos, ora largos e nesse amiúde o dia virou noite e a nuvem abriu-se no céu, dando espaço à estrela, uma única, que cintilava no azul claro-escuro dum céu que anoitece. e o que eu pensava era uma coisinha à toa, assim como quem sabe que o pensado não é nem filosofia, nem poesia. beirando quase a sandice, perguntei-me como se perguntam as crianças: que vou ser quando crescer? pois eu me pergutava se preferia ser nuvem ou estrela. Ah, estrela é muito mais cintilante e poético, mas nuvem... ah, nuvem dá pra brincar com elas.

(19 de setembro de 2006)

maomé

2008-09-22T19:02:00.000-07:00

a fé que me move é a mesma que move montanhas

coisas do céu e da terra

2008-09-17T10:29:00.000-07:00

se o buraco é mais embaixo, o céu não tem limite.

moeda

2008-09-12T10:18:00.001-07:00

estou sentada no chão, colhendo sonhos de quem passa na rua. sou uma mendiga. aquele ali carrega fardo leve: tem fé em deus e muita grana no bolso. com a senhoria ali já é diferente: tem três filhos e agora essa dor de dente. sou uma mendiga e a única coisa que sei é coletar sonhos. não me chamem de poeta. não quero arder em chamas depois de morta. acho que a vida é como essa moeda que aquele ali me deu: jogue para o alto e deixe que ela cai do jeito que deve.

do capibaribe ao tâmisa

2008-09-12T04:18:00.001-07:00

sou correnteza de rio que nunca vai se acalmar

cinema indiano

2008-09-12T04:16:00.000-07:00

se diamante é beijo na tela
eu quero ser ela

Xica Só e o Elefante Branco

2008-09-09T07:25:00.000-07:00

[1] Xica Só não tem a vida muito colorida não. Pra ela é tudo tão preto no branco. (Só a blusa dela que é rosa. E só às vezes... porque Xica Só é de enjoar de cores.)

[2] Xica Só tem 16. Gosta de música, cinema, jornal e animais (parece uma menina normal, mas vocês vão ver que ela não só parece, como é!). Ela não tem nada de blasé, apesar de seus cachos deixarem ela assim meio assim, sabe, désolé (ela mal imagina que cabelo liso lisinho chapado tadinho daqui a um mês vai ser tão démodé...)

[3] Na frente da casa dela, tem uma árvore frondosa (fron-do-sa... gostosa essa palavra, pensou Xica Só, vou usá-la mais vezes!)

[4]Xica ouviu um chiado e era um gato no último galho, sozinho que tava, desespero batendo, e Xica pensava em ligar pro bombeiro? Nada! Menina egoísta, mimada, pensou que legal que seria ter um bicho de estimação.

[5] Xica Só tinha que ser diferente. Deixou o gato plantado miado e discou o número do circo querendo um elefante!

[6]Ela ia querer um elefante preto ou branco?, perguntaram do outro lado.

[7] Ficou desorientadinha, tamanha a confusão.

[8]Os caracóis dos seus cabelos se enrolaram com as idéias que se enrolaram com Xica Só e Xica Só quase vira ninho, daqueles de passarinho.

[9] Tava tão quentinho, que ela pegou no sono.

[10]E não é que dormiu de verdade?

[11]No dia seguinte, da janela dela...

[12] O bom-dia do Rio sorria pra ela.

[13]E Xica Só viu que, na casa da frente, tinha duas meninas iguaizinhas e pensou: ainda bem que Xica Só, só tem eu só.

[14]Ou existe outra menina que tenha cabelos désolé, cria um elefante e gosta de cinema? Será que tem um monte de outras “chicas”, que, como Xica, era única, uniquinha, uma menina maluquinha, assim sem nem dar nó? Era ela a Xica Só.

lágrimas sujas

2008-08-29T06:28:00.000-07:00

é uma sexta-feira e estou estatelada na cama, lendo henry miller fazendo suas porcarias em trópico de câncer. ando um pouco em dúvida em que música ouvir. acabo botando ary barroso. nada me dói. a solidão cai no chão com as minhas lágrimas e acaba ali. é bom pensar que há uma multidão na minha cabeça.

em homenagem ao vacatussa

2008-08-28T18:22:00.000-07:00

O céu da vaca é o pasto.

cigarro

2008-08-22T16:50:00.000-07:00

joga essa fumaça pra cima de mim. vem de dentro de tu.
e é onde eu mais queria estar

longe

2008-08-20T05:37:00.000-07:00

lounge é um lugar que não existe. pra mim é tudo dancefloor.

eu posso estar errada

2008-08-20T05:32:00.000-07:00

quem volta atrás não erra caminho.

de olhos bem fechados

2008-08-11T20:07:00.000-07:00

tive um sonho assim: eu andava pela casa acendendo as luzes, mas a casa continuava escura. Aí alguém falava: abre os olhos.

(27 de outubro de 2005)

biblioteca de babel

2008-08-03T14:59:00.000-07:00

tantos livros...
só dois olhos.

sobremim 2004

2008-07-30T15:09:00.000-07:00

pinto as unhas de branco não uso perfume nem tiro as havaianas do pé quero casar e ter sete filhos sou católica apostólica romana uso óculos e corto o cabelo de dois em dois meses se eu pudesse, vivia deaçaí quero fumar fui ali comprar um cigarro e já volto voltei na próxima encarnação quero ser uma vaca adoro contos de fada o lobo mau é um incompreendido a gente freqüenta o mesmo analista quero ir pra china se eu soubesse dançar ia ser bailarina vou fugir com o circo casar com o palhaço vou devorar o leão pra sair no jornal tenho uma fada madrinha não acredito em duende nem nunca vi um etê joguei meu celular pela janela ontem eu saí às duas da manhã e o porteiro me disse bom dia e a minha noite estava apenas começando passo mal com água de coco só leio o caderno c adoro a hello kitty e o meu irmão que mora na hungria meu quarto é todo amarelo meu olho é verde ou azul? no horóscopo chinês sou macaco no zodíaco sou câncer já morri de amor e se precisar eu mato esse livro eu já li tenho um segredo mas não vou contar

* para o orkut

quem é essa?

2008-07-29T07:44:00.000-07:00

mulher pretenciosa irônica e indecente
chata, confusa, impertinente, dúbia. captura sacis em redemoinhos e cria-os cativos ao pé da cama. má, não respeita a liberdade; usa-a somente a seu bel-prazer, como dona de cachorro em coleira que afroxa e quase deixa ele ir e, justinho nessa hora, põe força no punho e aperta-lhe o pescoço. de natureza selvagem, respeita o vento e se esconde dele com medo. seu tempo é de brisa. no mais, acredita que mentira existe para ser usada. safada, a nega quer posto: posto de mais-qualquer-coisa no seu coração, posto shell, posto 9. deixa ela na praia e ela volta preta. ou não volta. e deixa a família preocupada. dada como morta, retorna toda torta porque dormiu na praia e não usou filtro solar. não lhe dê conselhos clichês: ela não os segue. originalidade é qualidade por demais admirada. dos três caminhos, ela prefere ficar perdidinha questionando se o do meio é mesmo o melhor. de todas as palavras, a única que não usa é talvez. palavrões, xingos e cafunés são permitidos. só não deixe ela no vazio insuportável de um talvez. agora, sussurre no ouvido a palavra proibida e ela sucumbe a tudo e separa em duas sílabas e lembra da tal vez em que era feliz e acreditava piamente em sua própria bondade.

Not a pop word

2008-05-23T16:46:00.001-07:00

Eu não quero palavra gasta pra dizer o que sinto por você não cabe no som dessas letras juntas: amor quero algo novo virgem como meu coração nunca usado nunca sentido quero uma palavra que só nós dois entendam uma palavra nossa sem dicionário sem explicação sem uso para o senso comum, para o uso popular quero a palavra minha a palavra sua: Nós, talvez seja a melhor tradução